Des jours et des nuits passés à écrire des lettres de rien. Des bribes de mots, des chroniques nocturnes. Ecrire, écrire encore pour ne plus laisser d'espace, de courant d'air, entre de drôles d'idées folles. Prendre tout ce qui vient puis trier, jeter presque tout, comme l'orpailleur cherchant inlassablement la pépite au fond de sa batée. Pour l'instant, l'auteur se contente de quelques beaux petits cailloux et bouts de verre polis pour construire ses historiettes. Les pailles d'or viendront plus tard, si elles le veulent bien.
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