PARIS EST UNE HISTOIRE D'AMOUR

J'ai dormi d'une traite. Je me suis rasé, douché et pris mon petit-déjeuner. Tout l'appartement blanchi par la lumière matinale, peu à peu, sortait d'un rêve absolu. J'ai pensé à la jeune fille d'hier. Mais comment la retrouver ? Avait-elle ses habitudes dans le café où je l'avais côtoyée quelques minutes ? Impossible d'avoir la réponse. Tout cela semblait absurde. Quelle lubie m'avait permis de croire que le destin allait me faire la croiser à nouveau dans une métropole où l'anonymat pèse et noie les certitudes dans des brumes opaques ? Je n'avais rien d'autre à faire qu'attendre.
Mais ce jour-là, je travaillais, retrouvais mes habitudes. Ce fut une journée sans problème, sans que je pense à la jeune fille, blonde, rencontrée au café, la veille. Car elle était blonde avec des yeux noirs.