LE THEATRE D'OMBRES

Un meurtre dans l'ombre

C'est une chance qu'il ait plu cet après-midi, car la terre souple de la ruelle étouffe le bruit de ses pas. L'obscurité s'installe peu à peu et la brise mouillée qui vient du Bosphore s'insinue entre les maisons basses, traînant avec elle une odeur de vase salée, un peu acre, comme celle d'un panier d'anguilles. La nuit se glisse dans les venelles sordides; ça et là, quelques lumignons tristes se croisent puis disparaissent. Bientôt les rues seront désertes. Tant mieux! Il n'a déjà plus besoin de se glisser le long des murs, le coeur battant et le souffle court. Il lui suffit de cheminer dans l'ombre plus noire des maisons. Il lui faut se hâter s'il ne veut pas les perdre de vue. Il tourne au coin d'une sente et se dissimule sous l'encorbellement d'une demeure un peu moins misérable que les autres «Où sont-ils?..» Ah! les voici, au bout de cette rue droite qui va vers les murailles de la ville. Orientée à l'ouest, elle retient encore, comme à regret, un peu de la dernière luminosité du soleil qui décline derrière les remparts d'Istanbul. Oui, ce sont eux. Maintenant, il distingue bien le petit garçon qui trottine en donnant la main à son père. Les deux silhouettes se découpent dans la lueur mourante du jour.
Il lui faut s'approcher davantage. Il presse le pas. Avec eux, cheminent une grande femme souple et une jeune fille.