DANS LA MONTAGNE D ARGENT - ROMAN

Diable, écoute: j'ai cessé de gratter. Les ongles arrachés, du sang au bout des doigts. Je ne cogne plus ce bloc énorme, assis droit sur ma jambe. Je ne crie plus, j'ai plus de voix.
Tu me tiens, mauvais frère. Et je te sens autour de moi. C'est rien pour toi la roche, tu la perces comme un vent. Tu y trottes. J'ai pas ma lampe, mais je te vois... Immense, le torse nu, la peau rougeâtre. Ce pénis démesuré, noué autour des hanches. Et ces pattes griffues au bout du pantalon.
Tu renifles, et la nuit rampe devant toi. Tu t'approches. Et l'on dirait qu'une porte s'ouvre. L'obscurité frôle mon visage comme un rideau mouillé.
Tu es là.

Qu'as-tu prévu pour moi. Ici, à mille pieds sous terre? Une mort brève, une mort lente? Est-ce que l'air va tourner bientôt, quand le gaz nous prend?
Le temps de rien, dans ces vapeurs d'arsenic. Ni de courir, ni de tousser. Une minute à peine: le temps que le nez coule un peu, que les yeux enflent encore. Jusqu'à glisser hors des paupières. Pendre devant.

Et je sais que c'est toi qui ricanais tout à l'heure, pendant que la Montagne appuyait tellement fort sur ma cuisse, que je mordais la roche de toutes mes dents.
Cette douleur d'homme, tu ne la soupçonnes pas. Car ce n'est pas seulement notre chair déchirée, mais tout ce qu'il faut laisser du monde.
Tu l'entendrais, comme elle supplie, ma pauvre jambe. De chaque instant, elle se souvient...
Quand je trottais, les mains devant, pour les premiers rayons de l'aube. Ce soleil presque froid, passé comme des brindilles, entre les pierres de l'enclos. Ou ces galops, après le claquement de la fronde: le ciel éclaboussé de plumes, la perdrix qui tournoie. Le picotement des herbes hautes, dans les prairies à lamas. L'eau glacée sur l'orteil des petits matins blancs...
Elle voudrait encore courir, la jambe que l'on écrase.
Mais la Montagne ne l'écoute pas.