Une vie bascule - celle du père -, et vient le temps de pousser la porte des hangars sombres d'autrefois, de refaire mémoire. Mémoire d'une fracture, qui par-delà l'histoire familiale, est celle des heures glorieuses de la machine, ses beautés, ses promesses, ses mythes, puis la succession impossible : "La légende était pour lui, pas pour nous." Mais la voilà pourtant rappelée ici par le pouvoir de quelques noms propres, bien sûr, inextricablement liés à ceux profus et jubilatoires des mécaniques. Les uns rythmant les autres dans ce garage de Vendée où l'atelier et la cuisine formaient aussi des espaces imbriqués. "La DS est née le 5 octobre 1935, un mois juste après mon frère." Des voix, des images, des sensations tactiles ou olfactives, quelques repères énigmatiques sur des feuilles quadrillées, des photos : bribes qui forcent l'évocation, mettent en route la perfection admirable des rouages de l'écriture pour faire apparaître ce monde révolu dominé par l'image même de la liberté : l'automobile.
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